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in der Hitze des Mittags
zu Mamre
Die Sonne brennt vom Himmelszelt die Hitze lastet schwer. Der Mensch, das Tier und alle Welt - fast atmen sie nicht mehr. Schwer liegt der Mittag überm Hain der alten Terebinthen. Und in den Steinen schweigt der Schrein, die Gottheit döst dort hinten. Da sieht der alte graue Mann, genau am Horizont, wo rührt der Berg den Himmel an, in des Gewitters Front zieht es heran. Und zu ihm her wallt es mit weiten Schritten, drei Männer sind es, ernst und hehr: Links, rechts und in der Mitten. Er fragt...
